Poesia barata! Literalmente.

Caros amigos,

Façamos o jabá: www.bookess.com/profile/andreprado

*Obras disponíveis na versão impressa.

Estiagem

Não posso mais fazer amor em branco e preto.

A alegria me limita o verso.

Pândego breu

Todos os sonhos nas ruas,

e os bêbados, putas, comuas.

E a minha cabeça nas ruas,

e os planos e postes e gruas.

E o quebra-cabeça das ruas,

e a fonte, e a morte, e as duas.

E o meu desengano nas ruas,

e a fome, e as luas.

E o mar de fumaça e asfalto,

e a carne, é nua.

E na leve desgraça das ruas,

jejuas, jejuas,

porque a doce carcaça dos porcos

dói menos que a sua.

Sátira póstuma

Pela pele tímida

varre o vento ártico,

cai o canto cítrico,

voa o véu apático.

Pende para o gótico,

pede pelo sádico,

roga em riso súbito

teu manto despótico.

Reza o rito bíblico,

bebe o berço báltico.

Goza o gosto cáustico

desse amor empírico.

Canta o canto lúdico,

Sente o sono láudano.

Vela o vinho pútrido,

reles e roto súdito,

deus, dragão, impávido.

Decúbito dorsal

Todo tempo cabe nesse quarto.

E tanta coisa cabe em minha alma

seca, envelhecida no tonel da calma,

servida crua no banquete farto.

Que minha alma seja então o parto,

ou seja a faca que atravessa o ventre, cega,

por cuja força o músculo entrega

o que se espera de uma alma prenhe.

E dentre tantas, minha alma fora

daquele corpo lúgubre, refarto,

ambiciando descansar agora

que todo tempo cabe nesse quarto.

Céu de dezembro

Quando a chuva traz o cheiro dela,

já não há mais tato.

É tudo olfato e saudade.

É tudo um tanto de vontade

escorrendo das mãos

que já não têm mais tato.

Porque é tudo olfato e saudade,

quando a chuva traz o cheiro dela.

Quarto andar

Do alto vejo o caminhar dos velhos.

Calmos a carregar os anos.

Mirando as esquinas, colhendo memórias.

E o sorriso fraterno que estampam na face

consome a loucura dos dias de sol.

Sejamos como velhos vistos do alto.

Sejamos, apenas.

Epitáfio chantagista

Pela faca que na carne cabe,

minha íntima verdade é crua.

E antes que isso tudo acabe,

ainda saberão da sua.

Ensaio do simples

Eis a graça de sofrer sozinho:

Não se ocupa o coração alheio

nem se incomoda o silêncio vizinho.

Procedência

Quanta poesia barata!

Quanta necessidade...

Quanto tempo ainda temos

até acharem amor de verdade?

Ábaco

Longe da verdade

que o tempo alimentou

Perto da saudade

onde tudo começou.

Diante da distância

navegada pela alma,

os olhos se ocupam

de contar o que sobrou.

Tempo de te ver

Vejo as horas no relógio ao longe.

É quase tempo de ter ver e minha alma ri.

Nada é tão claro que me leve os olhos,

que me lave a vontade de agora.

E é certo como o peso da virtude,

é certeiro como o gosto do pecado.

É viver e morrer no silêncio das horas

que mesmo no relógio ao longe

não me deixam ficar do seu lado.

Volúvel sabor

A felicidade é um buraco raso,

coberto de sol,

cavado a mão.

Fica doze horas cheio,

outras doze horas

não.

Poema mudo

A bem da verdade os corações têm pressa.

E quando o pudor silencia a garganta,

as vozes escondem

o que o corpo confessa.

E ponto

Que vida é essa que não se assenta?

Que não se acalma, não se contenta?

Que vida é essa em que nos é dado

olhar pra frente e ver o próprio rabo.

Pagar o preço de sete pecados,

e tantos outros mais?

Essa, meu amigo,

é a vida que tens.

A busca

No tempo que sobra antes do delírio.

Na paz que repousa dentro do martírio.

Procuraram em todos os cantos.

Procuraram tanto que não me assusta

se algum dia acabarem achando.

Embaralhado

Os mortos propagam silêncio.

Os vivos propagam o tédio.

O óbvio desafia o senso e eu,

que nada propago,

sou mais um dois

de paus em

pedaços.

Meio-minha meia-lua

Impávida, transcendente, silenciosa

como um corte lento e linear.

Eis que ascendeu ao céu mais alto,

vagarosa e prepotente,

derramando o tom da tarde.

E de nada adiantou.

O engano de Hobbes

O mundo já não é mais meu.

Agora, o nada que sobrou do mundo é o que conforta os lobos.

Os novos guerreiam tetas de carne materna.

Os velhos, engolindo a nata que lhes desce a glote,

apenas se abraçam.

Jogo de azar

Perdi a letra no vão da vontade.

Como disseram dois milhões de vezes

as vozes violentas nos últimos meses,

o meu inteiro já virou metade.

No vento cítrico e sem piedade,

perdi não só a letra mas também a rima.

Desaprendi o que não se ensina,

e por mentira ou por qualquer verdade,

como quem lembra a carne que já não palpita,

como quem troca o verbo pela santidade,

foi que eu fiquei como já não se fica.

E só perdi porque sou perdedor.

Porque atravesso longe da saudade

e perco os dias a buscar o amor.

No início

Havia o tempo e todo o resto.

E do tempo fez-se tudo que coubesse no passado.

Quanto ao resto: que dissesse

outro verso amarrotado.

Têmpera

Quem sabe agora a dor que me visita o peito

possa renascer em canto, alegria ou pranto.

Derradeiro pulso do maior tormento.

E a nova forma despontar no solo,

apanhar no colo a solidão do tempo.

Me lançar nos olhos todas as cores.

Sentirei então na carne os velhos sabores

de forjar no ferro, no fogo e no vento

o mais breve alento dos longos amores.