USINA - Projeto Paralelo

Poesia barata! Literalmente.

2011-05-05T21:32:00.008-03:00

Caros amigos,

Façamos o jabá: www.bookess.com/profile/andreprado

*Obras disponíveis na versão impressa.

Estiagem

2011-01-11T09:42:00.002-02:00

Não posso mais fazer amor em branco e preto.

A alegria me limita o verso.

Pândego breu

2010-12-17T09:47:00.003-02:00

Todos os sonhos nas ruas,

e os bêbados, putas, comuas.

E a minha cabeça nas ruas,

e os planos e postes e gruas.

E o quebra-cabeça das ruas,

e a fonte, e a morte, e as duas.

E o meu desengano nas ruas,

e a fome, e as luas.

E o mar de fumaça e asfalto,

e a carne, é nua.

E na leve desgraça das ruas,

jejuas, jejuas,

porque a doce carcaça dos porcos

dói menos que a sua.

Sátira póstuma

2010-12-17T09:29:00.002-02:00

Pela pele tímida

varre o vento ártico,

cai o canto cítrico,

voa o véu apático.

Pende para o gótico,

pede pelo sádico,

roga em riso súbito

teu manto despótico.

Reza o rito bíblico,

bebe o berço báltico.

Goza o gosto cáustico

desse amor empírico.

Canta o canto lúdico,

Sente o sono láudano.

Vela o vinho pútrido,

reles e roto súdito,

deus, dragão, impávido.

Decúbito dorsal

2010-12-17T09:05:00.002-02:00

Todo tempo cabe nesse quarto.

E tanta coisa cabe em minha alma

seca, envelhecida no tonel da calma,

servida crua no banquete farto.

Que minha alma seja então o parto,

ou seja a faca que atravessa o ventre, cega,

por cuja força o músculo entrega

o que se espera de uma alma prenhe.

E dentre tantas, minha alma fora

daquele corpo lúgubre, refarto,

ambiciando descansar agora

que todo tempo cabe nesse quarto.

Céu de dezembro

2010-12-09T09:24:00.003-02:00

Quando a chuva traz o cheiro dela,

já não há mais tato.

É tudo olfato e saudade.

É tudo um tanto de vontade

escorrendo das mãos

que já não têm mais tato.

Porque é tudo olfato e saudade,

quando a chuva traz o cheiro dela.

Quarto andar

2010-12-09T09:22:00.003-02:00

Do alto vejo o caminhar dos velhos.

Calmos a carregar os anos.

Mirando as esquinas, colhendo memórias.

E o sorriso fraterno que estampam na face

consome a loucura dos dias de sol.

Sejamos como velhos vistos do alto.

Sejamos, apenas.

Epitáfio chantagista

2010-11-16T09:52:00.001-02:00

Pela faca que na carne cabe,

minha íntima verdade é crua.

E antes que isso tudo acabe,

ainda saberão da sua.

Ensaio do simples

2010-11-16T09:50:00.003-02:00

Eis a graça de sofrer sozinho:

Não se ocupa o coração alheio

nem se incomoda o silêncio vizinho.

Procedência

2010-11-16T09:45:00.003-02:00

Quanta poesia barata!

Quanta necessidade...

Quanto tempo ainda temos

até acharem amor de verdade?

Ábaco

2010-11-16T09:42:00.005-02:00

Longe da verdade

que o tempo alimentou

Perto da saudade

onde tudo começou.

Diante da distância

navegada pela alma,

os olhos se ocupam

de contar o que sobrou.

Tempo de te ver

2010-11-16T09:37:00.004-02:00

Vejo as horas no relógio ao longe.

É quase tempo de ter ver e minha alma ri.

Nada é tão claro que me leve os olhos,

que me lave a vontade de agora.

E é certo como o peso da virtude,

é certeiro como o gosto do pecado.

É viver e morrer no silêncio das horas

que mesmo no relógio ao longe

não me deixam ficar do seu lado.

Volúvel sabor

2010-11-06T11:49:00.007-02:00

A felicidade é um buraco raso,

coberto de sol,

cavado a mão.

Fica doze horas cheio,

outras doze horas

não.

Poema mudo

2010-11-06T11:46:00.002-02:00

A bem da verdade os corações têm pressa.

E quando o pudor silencia a garganta,

as vozes escondem

o que o corpo confessa.

E ponto

2010-11-03T09:52:00.004-02:00

Que vida é essa que não se assenta?

Que não se acalma, não se contenta?

Que vida é essa em que nos é dado

olhar pra frente e ver o próprio rabo.

Pagar o preço de sete pecados,

e tantos outros mais?

Essa, meu amigo,

é a vida que tens.

A busca

2010-11-03T09:47:00.005-02:00

No tempo que sobra antes do delírio.

Na paz que repousa dentro do martírio.

Procuraram em todos os cantos.

Procuraram tanto que não me assusta

se algum dia acabarem achando.

Embaralhado

2010-11-03T09:44:00.002-02:00

Os mortos propagam silêncio.

Os vivos propagam o tédio.

O óbvio desafia o senso e eu,

que nada propago,

sou mais um dois

de paus em

pedaços.

Meio-minha meia-lua

2010-11-03T09:42:00.003-02:00

Impávida, transcendente, silenciosa

como um corte lento e linear.

Eis que ascendeu ao céu mais alto,

vagarosa e prepotente,

derramando o tom da tarde.

E de nada adiantou.

O engano de Hobbes

2010-11-03T09:34:00.006-02:00

O mundo já não é mais meu.

Agora, o nada que sobrou do mundo é o que conforta os lobos.

Os novos guerreiam tetas de carne materna.

Os velhos, engolindo a nata que lhes desce a glote,

apenas se abraçam.

Jogo de azar

2010-10-25T09:15:00.004-02:00

Perdi a letra no vão da vontade.

Como disseram dois milhões de vezes

as vozes violentas nos últimos meses,

o meu inteiro já virou metade.

No vento cítrico e sem piedade,

perdi não só a letra mas também a rima.

Desaprendi o que não se ensina,

e por mentira ou por qualquer verdade,

como quem lembra a carne que já não palpita,

como quem troca o verbo pela santidade,

foi que eu fiquei como já não se fica.

E só perdi porque sou perdedor.

Porque atravesso longe da saudade

e perco os dias a buscar o amor.

No início

2010-08-16T13:04:00.002-03:00

Havia o tempo e todo o resto.

E do tempo fez-se tudo que coubesse no passado.

Quanto ao resto: que dissesse

outro verso amarrotado.

Têmpera

2010-07-01T22:31:00.005-03:00

Quem sabe agora a dor que me visita o peito

possa renascer em canto, alegria ou pranto.

Derradeiro pulso do maior tormento.

E a nova forma despontar no solo,

apanhar no colo a solidão do tempo.

Me lançar nos olhos todas as cores.

Sentirei então na carne os velhos sabores

de forjar no ferro, no fogo e no vento

o mais breve alento dos longos amores.

Angeli

2010-06-17T08:42:00.001-03:00

O que é seu e é divino,

e me conforta,

encerra nos olhos o açúcar de sentir

o amor subjugando o peito.

E faz te amar agora, ontem e amanhã.

E faz beijar seus lábios, postas de maçã.

Porque é divino...

E ainda assim é seu.

O outro lado seu

2010-04-05T21:42:00.005-03:00

Segura em minhas mãos

e entrega o medo,

que não há no mundo

quem te goste mais.

Aprende que eu sou

o que te quer melhor.

Aprende que eu sou

o outro lado seu.

Fevereiro em Roterdã

2010-02-22T16:45:00.005-03:00

Toda simetria, que no devaneio encerra

o essencial digladiar humano,

irrevogavelmente cairá por terra

frente à pálida luz do desengano.

Estrofe maior

2010-01-19T22:12:00.003-02:00

Sempre haverá dias de sol

a colorir os dias de medo.

Não há nada de novo

- não há nenhum segredo.

Poesia de Sade

2010-01-19T21:55:00.004-02:00

Tenham dó do poeta, ó almas avarentas.

Ele que do mais tenebroso pranto subtrai o magma

que vos queima os olhos.

Vós que vos alegrais estridentes,

suspirantes e maravilhados,

tende piedade do arlequim amargo,

que de pena em punho vomita versos de samaritana dor.

Silenciai-vos ante a letra rude que vos bate à face,

pois que esta é a comiseração plena que o conservará poeta.

Esfinge em branco e preto

2010-01-04T23:29:00.002-02:00

Pela sorte que me vale,

seja tímida ou extensa,

eis aqui o que se pensa

do enigma do amor:

Não há tempo que o cale

nem palavra que o vença.

Por afago ou por ofensa,

sobrepor-se-á à dor.

Marina

2010-01-04T23:23:00.004-02:00

Do azul perpétuo reviveu-se o pranto,

que da pedra rasa de amarelo manto

me carrega para o cais.

Da primeira chuva que recolhe o santo,

derramada morna e com singelo canto

derradeira que me leva e traz,

Sacrifica tanto

do salgado encanto

que de mais a mais

já não satisfaz.

Pequena

2009-12-18T00:19:00.004-02:00

Guardo aquele sapatinho,

e tudo quanto mais ficou.

Voa minha passarinha...

Voa que o verão é seu.

E eu também sou.

Como queira

2009-12-18T00:14:00.005-02:00

Faz de mim o seu refém, seu cativo,

faz do verbo imperativo,

que a minha carne

vem deserta de outra voz.

Faz de mim a tua foz,

água de força veloz.

Que o meu medo já não vira o dia.

Faz de mim o que queria

pelo tempo que quiser,

que de novo e mais um dia

me farei sua mulher.

Enquanto ele dormia

2009-12-14T21:30:00.005-02:00

Defronte o espelho

e com delicadeza irretocável,

suspendeu os seios

conferindo-lhes a composição.

Experimentava ali,

não mais que a própria essência.

Embora reconhecesse no corpo

a presença dos anos,

de alma limpa tornou-se à cama.

E sorriu de olhos fechados,

pois sabia que era amada.

De mãos dadas

2009-12-14T21:11:00.003-02:00

Já não há mais tempo contra tudo que derrama

dos olhos negros de afastar o dia.

É tudo um jogo de cartas marcadas,

outra valsa de almas rasgadas.

De toda palidez que atravessa os pelos e os planos,

e arremessa na garganta uma saudade,

plena e vasta,

e saborosa.

Emerge forte e luminosa

na ironia de outra tarde,

repleta de tudo que se evitava,

rompendo o verão com desespero.

Crescendo e se multiplicando,

sem pudor ou compaixão,

no frenesi silencioso do vazio.

E me consome,

desde o medo até o azul

que me revela.

É sólida e imediata, abjeta saudade

que quanto mais relego,

tanto mais se posta em meu encalço.

E me absorve

e me permeia,

exposta e manifesta,

nua, austera.

E me elege

o foco instransponível

do seu dantesco ofício.

Tem lugar em meu lençol.

E assim me deixa ser,

mais uma vez,

parcela seca da saudade

que por certo me compõe.

Sétima vida

2009-12-11T11:37:00.003-02:00

Vivo da noite

porque o dia já não me basta.

Vivo do que se fez em breu e,

como que por magia me subtrai o tempo.

Por todas as ruas na madrugada

vivo.

E mesmo que amanheça em mim

todo sol de fevereiro,

fechando os olhos viverei da noite.

A noite densa que me completa.

Soneto da confidência

2009-12-11T11:23:00.005-02:00

Antes que me encontre a morte

ou quem sabe a sombra do esquecimento,

deito-lhe essa letra morna, sórdida ao sabor do vento.

Lívida, por tanto tempo abraçada à minha própria sorte.

É que de muito procurar no amor

calor ou coisa que o valha,

o que no peito agora em fogo talha

é a verdade que carrego em mim.

Não houve pela vida

toda, um momento sequer

que no teu lábio de sabor mulher

não me encontrasse o que eu buscava enfim.

Poema pra dizer o quanto

2009-12-11T11:19:00.002-02:00

De todo amarelo vivo

que te veste o colo

é que viverei.

E pela fruta que

perfuma a boca,

renunciarei a luz.

Me sei o anjo decaído

da beleza que te envolve.

Antes das seis

2009-12-11T11:14:00.002-02:00

Vem ver o dia que desponta agora,

calmo e silencioso.

Mas não debruça na janela, meu amor,

que o sol te inveja

a luz dos olhos.

Meu novembro

2009-11-11T13:05:00.004-02:00

Já não escrevo mais do amor.

Escrevo do que sobra,

depois que ele

acontece.

Pele

2009-11-11T13:04:00.002-02:00

Sinto falta dela toda,
e dos olhos.
Amêndoas
que me fazem rir.
Dela,
tudo é vendaval.

Fisiologia

2009-11-11T12:58:00.002-02:00

Ninguém ama,
efetivamente,
com o coração
(contrassenso anatômico).
O amor não é sangue.
O amor,
é tolerância.

Em vão

2009-11-11T12:56:00.001-02:00

Quis um poema de amor perfeito:
absoluto engano.
A perfeição não cabe no amor.
E se coubesse,
não dava verso.

Duas horas

2009-11-11T12:51:00.003-02:00

A cidade não se apaga nunca.
Apenas permanece, imóvel, intacta,
com jeito de menina triste.
Me revela um silêncio
que ninguém jamais ousou.
Que ninguém suporta sozinho.
A cidade é sozinha.
Sólida e muda,
mergulhada nas luzes, estática.
Intransponível.
E me desaba nos ombros a noite
que desamanhece posta,
quente e irreversível.
A noite da cidade nada quer,
nada entrega.
Apenas se recosta,
muda ao meu lado.
A cidade me conhece.

À procura

2009-11-11T12:48:00.002-02:00

Perdi meu jeito, minha prosa,
minha trilha.
Larguei na pressa minha brasa,
minha sina, minha ilha.
Seja como queira,
rasa e sem pudor.
A alegria do poeta
é a medida da dor.

Visceral

2009-11-11T12:25:00.001-02:00

A vida para além do amor
não merece ser vivida.
O peito para além da dor
é só carne contraída.

Incontroverso (ou Da verdade que me tem)

2009-11-10T11:15:00.010-02:00

Sou todo poesia,

tudo que me fez o tempo.

Vem ver o que te fiz aqui,

nas minhas mãos

de percorrer estrelas.

Vem ver o que é teu

e mora em mim.

Demora não.

Boa noite amigo

2009-11-09T22:36:00.006-02:00

Escrevo-lhe por nada.
Aliás, mentira minha...

Escrevo porque sinto - hoje como sempre,
um certo sentimento de desarranjo.
Em verdade, uma saudade de ter com meus amigos,
de vê-los e abraçá-los com verdadeiro afeto e alegria,
e roubar-lhes, como de praxe,
tudo aquilo que me alimenta a alma.

Embora saiba que também o sabes,
tenho por bem deitar novas linhas para dizer
do que tantas outras vezes foi dito sem palavras,
apenas com olhares, sorrisos,
gargalhadas e, por eventualidade,
algumas lágrimas.

É que hoje, mais uma vez
das incontáveis que vieram e virão,
sinto no peito o vácuo do tempo de solidão.
Não porque tenham meus amigos me esquecido,
ou porque se esmoreçam
na bruma da memória.

De fato, me sei um eterno carente de almas de luz.
Tenho a sólida certeza que,
ainda que além do alcance dos meus braços,
estão todos eles em roda e festa
no meu peito e na memória.

E apesar do silêncio,
saibam todos os meus amigos
que os carrego comigo, sempre,
com a candura e leveza
que me emprestam e que,
por necessidade,
faço de morada.

Amo-os todos,
com afinco e zelo.

Diagrama

2009-11-03T23:48:00.006-02:00

Deixo minhas horas nos teus sorrisos,

tantos e tão vivos.

Todos meus em segredo.
Traço meus planos indiscretos,

mal armados.

Rabiscos e cálculos,

tudo que sei vão.
Lanço-me ao mar como canoa

pálida e vigorosa.

Sóbrio de amor.

Tom sobre tom

2009-11-03T23:45:00.000-02:00

De toda cor fez-se o matiz
que toca os lábios em fervura,
dança, rodopia e pula,
me amando por um triz.

E de sabor o verso veste,
tanto sal e pecado,
que mesmo o mais amado,
chora a solidão agreste.

Bem como outro novo tempo,
nas esquinas de uma outra vida,
cálido e vagaroso vento.

Bem como meu sutil tormento,
nas pétalas das margaridas,
tímido, amarelo e lento.

Metáforas

2009-09-22T23:08:00.003-03:00

Te amo como se amam as flores,
imóveis no breu da terra.

Como se amam firmamento e mar,
na fúria da tempestade.

Como se o meu coração revolto
não soubesse fazer mais nada.

É assim que te amo:
sóbrio, vasto.
Literal.

Por inteiro

2009-08-05T21:03:00.002-03:00

Nos dias de agosto, nevoeiro.
Bruma calma de condensar a voz;
frações de pouco tom.

Enquanto o peito se recolhe em nó, ao pé da cama,
velejam cores no carmim.
Enquanto o corpo se revolve só, e apenas ama.

Enquanto entrego mais de mim.

Feito à mão

2009-07-23T23:05:00.005-03:00

Do azul silencioso
que me tira o sono e o jeito,
sinto falta ou saudade
- alvoroço no meu peito.

Mandamento

2009-07-06T19:31:00.003-03:00

Bom é viver agora
tudo que morrerá em letra mais adiante.
Bom é saber que o tempo
que enterra as mágoas,
afoga lento nos ventos de despentear.
Navega mudo em qualquer lugar.
Bom é viver agora,
tudo que ventará.

Chave mestra

2009-04-16T00:13:00.003-03:00

O que jaz a cada segundo,
é o que brota em cada vontade.
Florescer o amor profundo,
é viver e morrer de saudade.

Lembrete

2008-12-17T02:07:00.002-02:00

Na sombra da figueira,

na calma da goteira.

Lembra desse tempo, amor,

na fresta da madeira.

Na voz da padroeira,

na chuva criadeira.

Tira a fantasia, amor,

no pó da quarta-feira.

Na brisa derradeira,

em tudo mais que queira,

leva do teu lado, amor,

meu verso e minha maneira.

Espelho d'água

2008-12-03T11:26:00.004-02:00

De sorte foram ventos calmos

que nos visitaram no cais.

E a tempestade,

que cedo ou tarde tem lugar,

é o mesmo vento que outrora manso,

agora em fúria vira o mar.

Porque não há vida sem haver o pão.

Porque não há no mundo

amor amado em vão.

De sobressalto

2008-11-22T10:17:00.003-02:00

É o quinto que me coube da beleza.

É o brilho na bateia que eu,

criança,

seguro nos dedos.

É a vontade alva e risonha

de mais um carinho.

Mais um outono.

É um tanto mais

saudoso meu peito,

que nos sóis de timidez

me devolve pro seu calor.

Vento de colina

2008-09-17T00:03:00.004-03:00

Torno em solidão tudo o que é de praxe.

Tudo que carrega um contorno certo de ser diário, de ser rotina.

E gosto dessa morfose silenciosa.

Na verdade, sinto quase um prazer em estar sozinho,

em engolir em seco as tardes de ruído que, prostradas,

saltam ao abraço dos sozinhos como eu.

É um desfrutar de tristeza que abençoa o silêncio que carrego,

num não dividir, num não partilhar,

que com apreço alimento.

Não que seja propriamente uma forma polida de egoísmo,

não creio.

É que em cada não dizer,

em cada não expor,

floresce uma parcela de beleza.

É que conservo,

sempre,

tudo o que me parece arte.

Rainha de Copas

2008-08-07T14:56:00.002-03:00

Era rainha em tempos outros,

onde choviam gotas de remorso e cinzas.

Onde a terra era negra como a pele,

a pele que queimava na brasa torpe,

à mira dos muitos dedos.

E, se fora outrora, ouro e sedas,

era agora o silêncio da névoa gelada,

no dezembro descoberto.

Ela foi tudo que haveria de ser:

Rainha, bruxa, amante

e pó.

Maybe tomorrow

2008-08-07T14:37:00.003-03:00

Há sempre aqueles dias mergulhados no calor cinza,

em que todas as brisas, seqüestradas,

se agaixam e se escondem dos rostos pálidos.

Em que os olhos não revelam mais nada.

Dias em que os nossos rabiscos se derramam desformes

por entre as calçadas.

Dias de esquecer.

Nesse quadro de velocidade pouca,

em que o esforço do sorriso trinca os dentes,

e a comédia infernal do tempo fecha suas cortinas,

é a hora de morrer.

Encerrar uma vida fosca, profetizar o recomeço.

Porque todo dia se nasce e morre,

num desespero sádico, ávido por algum sentido,

alguma diferença.

Porque assim se constrói a mecânica de quem se vê aqui,

onde os olhos não revelam mais nada.

Náutica

2008-07-23T15:39:00.002-03:00

São portos e milhas,

cascos e quilhas,

brisa e tormento.

São velas e proa,

Sal e garoa,

firmamento.

Coração de marujo é assim.

Uma nau pra levar saudade,

ele, o mar,

e só.

Delicadeza do caos

2008-07-23T14:51:00.002-03:00

Ora, os meus demônios são meus!

Os analistas que encontrem os deles...

Apontameto

2008-07-03T20:27:00.002-03:00

E às coisas que toco e vejo, ouso dizer que já foram vistas e tocadas diversas outras vezes, em diversas outras vidas.

Paro, de súbito, em frente às portas marcadas de minhas mãos e me inclino a acreditar, numa certeza breve porém incisiva, serem as mesmas portas que ainda há pouco eu rabiscava, menino, com ceras coloridas.

Me abraça um hiato incômodo, como que se me subtraíssem alguns valiosos anos; as minhas crônicas cotidianas.

Deixo passar.

De certo é meu senso que fraqueja.

A velhas portas continuam vivas

e coloridas (sabe-se lá por quem).

Foz

2008-05-10T17:39:00.002-03:00

Me sento às margens do seu rio calmo,

a contar as gotas que pela sombra dos meus pecados

se abraçam e se multiplicam em valsa.

É um rio claro e raso, e a beleza insuportável que tem,

amortece a vazão feroz com que me escapam

as sinceridades molhadas que colhi dos seus olhos,

enquanto chorávamos

nossos rios de gotas abraçadas.

Adjetivos e cotidianos

2008-04-27T21:35:00.002-03:00

De toda maneira,

por mais que tentem abocanhar as verdades escorregadias

com explanações e justificativas afiadas,

não se poderá evitar a manobra crônica

das engrenagens encantadoras que,

nas terças ensolaradas,

nos umidecem de emoções caseiras.

Mínima

2008-04-06T19:06:00.003-03:00

Como letras postas e letras pálidas no papel.

Como o escrito desperdiçado no vazio, o escrito feito para o vazio.

Como distintas e santificadas foram outras letras,

não menos pálidas que as de agora.

Ao alto prumo de quem escreve para o acaso formal e construído,

para o contexto cheio e forçosamente emocionado,

interponho minha letra vaga.

Me furto ao mérito de fazer brotar a água dos olhos.

Cedo às amenidades sem graça e pra elas entrego meus focos.

Às amenidades fortes e presentes,

aos pormenores incontestes e palpáveis,

aos detalhes.

Miro a composição dos detalhes;

e como neles se afoga todo o resto.

E como neles é fácil encontrar tudo mais de que se compõem

as farsas e trapaças de cada dia.

(Porque é preciso falsear, é preciso esquivar e enganar,

pra não engasgar com as verdades abrasivas

que engolimos todas as manhãs.)

Notícia de horas mornas

2008-02-28T23:18:00.004-03:00

Essas pessoas que passam

a passos violentos,

passam a passear

na porção solitária que lhes cabe

da velocidade-luz

(desse enorme passado coletivo).

Primam pela primavera

ainda que estanque,

ainda que ralinha sob os pés do passarinho.

Fitam e invejam a calmaria que floresce

nos bancos das praças que,

mesmo vazios,

ainda escutam o cochicho baixo

das pedras namoradeiras.

Nos meus braços

2008-02-08T00:21:00.000-02:00

Aí foi onde te deixaram,

nua e imóvel num altar de baixa madeira,

onde te possam ver os plebeus e as vielas vazias.

Fizeram de ti meu bem,

o fruto mascarado do legado silencioso e capital.

O desenho do pecado,

o fracasso dos impérios e dos calcanhares.

E se no sono tropeçares ultrajada e solitária,

vão te beliscar, leve na pele,

para que não te esqueças do teu crime original,

da beleza que carregas

e por ela mereceste o exílio.

Que por ela e para ela morreram homens,

em loucura e devaneio, cegos e atormentados

mirados na carne pura,

forma, mulher, seio.

Não tens culpa amor, é verdade.

Teu lugar não é aí, na comédia escandalosa

dessa farsa vergonhosa

que tramaram contra ti

(esses anjos invejosos).

Altruísmo

2008-02-06T00:13:00.000-02:00

Entre você e eu,

é melhor preferirmos qualquer coisa

que não seja nós mesmos.

Nove milímetros

2008-02-05T23:53:00.001-02:00

Quantas vezes olhei e resolvi que aquele cenário,

aquela moldura,

ficariam intocados.

Seriam diamantes na retina.

E mesmo ali, decidi parar o tempo,

como se ao comando da minha voz tudo se fizesse pedra,

tudo parasse em vidro imóvel,

no segundo que eu quis.

Nesses muitos momentos

em que me capturei Cronos frustrado;

nesses mesmos momentos

em estátuas prometidos...

É aí, no sebressalto quase assustador

em que tropeçam esses ditos momentos

quando se vão,

que se reforça a idéia incisiva de que

ainda é impossivel mensurar

o calibre das amenidades.

Figura de linguagem

2008-02-05T23:50:00.000-02:00

Os pormenores da vida são fragmentos da alma.

Metaforicamente.

Conto de título dispensável

2008-01-17T21:14:00.000-02:00

Já passava das onze

quando ela se deu conta do fim do cigarro,

do calor incômodo

que subia pelos dedos estáticos.

Dedos de mulher,

que naquele junho

chegado quase que por surpresa,

refletiam uma leveza,

uma outra saudade.

Como quem faz que se levanta,

ela, num esforço mensurado e comedido,

leva ao cinzeiro já visitado,

outra réstia da companhia silenciosa

que lhe fazia sala.

Não carregava porém, nos olhos

aquela calmaria simbólica,

dos que fingem o desconforto essencial

recém causado pela partida,

pelo final,

mas uma claridade casuística

esquecida pela verdade que,

agora longe,

há algumas horas

ainda lhe tocava a nuca.

E escorria

aos cantos da boca contornada,

uma linha engraçada de perfeição,

que imprimia no rabisco feminino da face

uma vergonha interiorana,

sedutora.

Timidez que brilhava longe,

como que o próprio Deus quisesse ver,

com olhos de quem se sabe homem,

a beleza que tem

um sorriso de mulher.

Dentre o ventre

2008-01-17T21:05:00.000-02:00

É a simplicidade e o caos

ou o que ela quiser.

É o que se fez em ferro

entre desejo e fé.

O que se fez em seio

e sinceridade,

e se vestiu de calma

e ansiedade.

Que se apossou de tudo

e se chamou mulher.

Inominado

2008-01-13T18:54:00.000-02:00

E as horas mal orientadas que nos navegaram

vão ficar pra trás, feito quem perde o trem.

Frio que vai além.

É o que coube e o que a alma pôde suportar.

E todos os espinhos ditos

entre a água e o caos menor,

todos os vidros que espalharam no chão

enquanto dormíamos,

serão veludo silencioso

na precisão de quem não se importa

e apenas ama.

Bamba de gaveta

2008-01-03T19:39:00.000-02:00

Quis um samba carinhoso

pra te dar em homenagem,

quis um samba de garagem

que rolasse devagar.

Quis que fosse alegoria,

pra você porta-bandeira

se vestir de ouro inteira,

qual laranja no pomar.

Quis então falar de amor,

mas foi forte o nevoeiro

e quebrou o meu pandeiro,

ficou nada no lugar.

Quarta-feira despedida,

caio morto de cansaço

na beirada do terraço,

coração de batucar.

Nesse meu samba chorão,

não vai ser o nevoeiro

nem a falta do pandeiro.

Pra cuíca reclamar.

A mulata do cordão,

quarta-feira quero ver

com os olhos de querer:

carnaval há de voltar.

A orquídea e o titã

2008-01-02T22:39:00.000-02:00

Na sacada vento frio, anunciação de abril.

No abril a solidão é palpavel e densa,

e amortece o corte lento

da cidade lá embaixo.

Daqui de cima, euforia silenciosa;

luz de movimento mudo.

No abril tudo corre como cinema antigo,

cinema lento,

morfina colorida.

Passo a passo o dia escorre dum velho vinil qualquer.

Um vinil sequer.

Conjugação engatilhada no próximo copo.

No abril é sempre um tanto frio,

um tanto só.

Um noir sombreado, um olhar de fraca fixação;

branco e batom.

Desbotado nevoeiro na métrica casuística

que os sonhos escondem.

No abril de pouco cheiro,

arrastado e singular,

distoante e arredio.

Canto quieto e paralelo,

acidez e brio.

E a porta gris cerrada

em que se fecha

belo e vil,

nem com cruz nem com espada,

nenhum outro mês

abriu.

Porta-retrato

2007-12-28T00:00:00.000-02:00

Como quando não se tem alguém

e não se quer sentir a falta,

ou lembrar o desespero

de querer aflito

a calmaria de ser junto;

Como esse cigarro que eu fumo calado,

na ambição irremediável

de querer alguém do lado,

pra dividir nenhuma palavra

e misturar um sorriso no vazio mudo;

Como se nao fosse frio demais

o que o olho derrama

em fogo de conforto,

que ainda fresco na pele

esvazia o ar;

É como se mais uma vez,

tropeçasse na falta bruta que faz

alguém do meu lado,

dividindo o silêncio e a aridez

desse cigarro que eu fumo calado.

Jardim de litoral

2007-12-25T20:05:00.001-02:00

De passagem pelo sol,

vai sem porto nem farol.

Embrulhado na mochila

um cigarro e um lençol.

O sorriso ainda largo,

espalhado viajante.

Alma farta, claridade,

esboço (navio mercante).

Feito a onda violenta

que me solda junto ao cais,

seja a pétala que molda

a verdade que te traz.

A duas quadras

2007-12-18T22:29:00.000-02:00

Se fui farto da franqueza

Que outrora procurei,

Firmo franco na clareza

Fraternal que fracassei.

Se me sou no fruto fraco

Do que pude e poderei,

Serei outro no buraco

Fundo e frio que cavei.

Poesia de base

2007-12-18T22:25:00.000-02:00

Ando a procurar um certo ponto passageiro

entre o claro e o escuro.

Um certo ponto cinza

calibrado de sussuros.

Caminhei pelos acasos

encerrados nas equinas,

esquinas de qualquer lugar,

de qualquer eu.

E floresceram margaridas isoladas

nas solas dos meus pés,

os pés que pisaram o vidro

e o vendaval de desacertos.

E mesmo no transposto

percurso amadurecido

desceram círculos contornados

na miragem que eu também não li.

Não me fugirá mais esse ponto

que quanto mais procuro e quero ponto,

tanto mais me engana

nessa fábula linear.

Confessionário

2007-12-17T20:43:00.000-02:00

Não escrevo pras coisas que vejo

ou pras que me cegam.

Pelas que me escondem,

nem pras que revelam.

Escrevo sim, pras coisas novas.

Novas em cheiro e sabor.

Claras na forma

e nuas na cor.

Não me atreveria a rabiscar

o tom das coisas reais,

nem a roubar-lhes a palavra,

o verbo cru.

Seria pretensão me fingir poeta,

me querer ladrão.

Ser anfitrião

dessa letra quieta.

Álibi

2007-12-16T17:46:00.000-02:00

Faço caso

e crio clima.

Faço letra,

prosa e rima.

Minha obra

não é prima,

minha sobra

fica acima.

Pra quem acha que eu nao ia,

mostro o peito e fecho os olhos.

Faço tipo

e poesia.

Spotlight

2007-12-16T17:43:00.000-02:00

Vou levantar numa manhã qualquer

e acalmar as minhas órbitas.

E preparar as minhas mãos

e me entornar no seu acaso.

Vou contornar as linhas claras

que te escorrerm do pescoço.

Percorrer com calma

os diamantes revelados.

Vou brincar nos seus cabelos longos,

nos braços delicados.

Olhos fortes,

Mediterrâneo.

A claridade que te cobre

me atravessará os olhos,

e como um bobo desastrado,

dou meu riso e meu pecado.

Novo ontem

2007-12-16T17:40:00.000-02:00

Servi tua comida,

servi à tua vida,

cheguei a duvidar

que fechasse a ferida.

Fiz poemas e alguns planos,

fui vigário e fui cigano.

Fui pássaro sozinho

e fiz sacro o nosso engano.

Fui casa e vilarejo,

fui ponte e passagem

estendido nessa margem

rodeada do seu beijo.

Fui o que fiz, pude o que quis.

Mirado no tempo, no cheiro,

nos olhos negros

e quadris.

Nota plana

2007-12-16T17:35:00.000-02:00

Em dias que não se sabe ao certo o ponto da verdade,

é melhor se encostar em qualquer parede,

qualquer paragem.

Apagar da vista e do peito qualquer espaço de lembrança,

qualquer presságio.

As ilhas são as mesmas e o medo observa tudo.

E antes que anoiteça há sempre um ar corrido que não se contenta

em agitar os cabelos e secar os olhos.

É mais que uma cor qualquer.

Esquenta a saudade que o sol empurra nessa nostalgia carinhosa

que aperta com força o peito cansado.

Não que esse dia se extenda a mais que a sua própria natureza fraca de dia certeiro,

mas claramente ele assina na alma

a passagem densa de um aperto comedido.

E outros virão.

Linhas que deitei pra ti

2007-12-16T17:25:00.000-02:00

Minha sorte envegonhada,

foste a rosa entre os cravos,

foste a pétala na chuva

e o belo entre os bravos.

Seja o esforço dos acordes

a cantar o nosso fim,

seja a pele e a espada,

seja rei ou arlequim.

Nem o frio glacial

nem o tempo sorrateiro

vão lavar-me da memória

o calor do amor primeiro.

És o trigo e a primavera,

és ar frio da manhã,

a saída que prospera.

És o seio e a maçã.

Veritas veritas parit

2007-12-14T18:20:00.000-02:00

- És o mais belo, és as luz por si só. Dela vieste e nela te prospera.

És parte da minha mais pura luz.

- Mas sois tu quem joga os dados. Quem dá as cartas.

- Guardai o que digo ó Luz:

Não te levanta contra mim, tu ainda és parte do meu jogo.

- Pois então não haverás de incomodar-te caso eu blefe ...

Calendário

2007-12-11T21:29:00.000-02:00

Por sobre as pedras e a chuva

posso ver aquele rio.

E nas margens rodeadas, girassóis.

Nos meus braços e cabelos, seus lençóis.

É manhã de pouco sol,

brisa e silêncio.

E no alto meio-dia, fome.

Se sou eu quem lhe faz falta, tome.

É tarde alaranjada

fechando aquele outubro.

Pra que o dia não se engane, lua.

Pra acalmar a minha carne, a sua.

Anoiteceu querida.

Agora é tempo de esquentar as mãos,

enganar o inverno

e falar de amor.

Pré potência

2007-12-11T21:25:00.000-02:00

Esse verso é descabido,

é nulo e vazio,

trincado.

É rabisco.

Na roupa é nu,

no gosto é cru.

É conversa fiada,

falso azul.

Esqueça esse verso

do qual eu me empresto.

Agora ele é só

parte do meu resto.

Conjecturas

2007-12-10T20:03:00.000-02:00

E se quiser amar, me ame;

se quiser chorar, me chore;

e se quiser mais, reclame;

se estiver dodói, melhore.

E se quiser muito, faça;

se estiver com fome, massa;

e se for domingo, praça;

se for só saudade, abraça.

E se for avó, bença;

se for desespero, crença;

e se for paixão, beijo;

e se for preciso, pensa.

Se te pedem tudo, nega;

se te dão de tudo, cega;

e se for a flor, rega;

se sempre sonhou, pega.

Se for bailarina, roda;

se passar da conta, poda;

se você quiser, quero;

e se já passou, moda.

E se forem eles, bem;

se assim não for, amém;

e se for vontade, tem;

e se for você, meu bem.

Se a gente brincasse,

e eu te esperasse,

e feito ciranda

o tempo passasse;

Nessa brincadeira eu te tocaria,

sem te assustar,

pra te congelar

antes que acabasse.

Lenta

2007-12-10T19:59:00.000-02:00

Todo pouco de vento que sopra na pele

carrega consigo alguma coisa de dentro.

De dentro da pele.

De dentro do peito.

Leva pra longe um pedaço, uma parcela,

Um outro sopro.

Tem qualquer coisa de viajeiro,

de mercador.

E espalha noutros cantos

a essência que recolhe.

Deixa cair em outras terras,

outros ventos.

É um propósito transparente

que gela a superfície calma

dos ombros.

Transporta.

Pra que se ache,

pra que se deixe.

Pra que faça morada,

nessas ou em outras mãos.

Assimetria

2007-12-10T19:55:00.000-02:00

Mensurada e comedida

sobe a palavra goela acima,

e arranha e grita e pulsa.

E palavreia.

Começa onde freia,

onde samba e sapateia.

Passa, pesa, ajoelha

e ainda arde palavra.

Firma as asas dos meus aviões,

descabida, despedida.

Faz que vai e depois fica,

Fecha os olhos e acredita.

Sabe palavra,

sobe palavra.

Seja o passo

ou a navalha.

Fecha o céu,

deixa o seu.

És mais ela

e menos eu.

A minha verdade

2007-12-08T17:30:00.000-02:00

Seria a beleza dos cantos de guerra,

dos contos de Tróia,

de outro sabor.

Seria a pureza e virtude dos novos,

que vão lado a lado,

que bebem a cor.

E se fomos um dia

sal e rochedo,

luz e pecado,

ódio e amor.

Foi pela certeza,

pela poesia,

de um dia voltarmos

a ser o que for.

Poema de número incerto

2007-12-08T17:27:00.000-02:00

Tantas mais sejam as pedras,

mais serão as forças do coração alegre

a percorrer calado

a solidão do amor-verdade.

E mesmo a madeira

quente e ressonante

ouvirá o sopro dos meus verões.

Virá junho;

virá sonho,

virei aqui falar de tudo.

Ou não virei.

Ou não virá.

Conservo ainda a distância baixa e colorida,

a firmeza sonora

e um pouco de mim.

Desventura

2007-12-08T17:21:00.000-02:00

Eu quero a infantilidade pulando na sala.

As gotas de carinho bem branco

me arrancando outras.

Quero a beleza de te dormir

e me acordar cansado.

De te preocupar, de fazer errado.

Eu quero viver o grande amor,

perder o grande amor,

e me achar, e me chorar e me sorrir

no colo do reencontro.

Eu quero silêncio e quero vapor.

Andar sufocado do leve sabor,

e saber que é facil colher o doce

dessa terra que é um pouco minha.

Quero estar perdido e tropeçar na insegurança,

abraçar o tempo, encontrar saída.

E cançar as mãos e suar o rosto.

Viver homem e morrer menino.

Poesia primeira

2007-12-08T17:18:00.000-02:00

Se eu chorar, não fique triste.

Se ficar,

enxuga os olhos,

resiste.

Toda tristeza tem uma fresta de alegria,

toda alegria um pouco de dor,

toda dor,

um pouco de amor.

Pode ser que você chore,

que eu demore pra sair.

Mas quando aquela gota lhe cair do rosto ao colo,

não seja mágoa nem saudade.

Lembra como foi suave aquela dor que nos doeu,

deixa escorregar um sorriso medroso.

Deixa ser assim.

E vai ser sempre bonita e nossa aquela branca dor,

aquela calçada e a flor.

A pequena-grande história:

aquele seu e meu amor.

Nitidez, nuances e bicicletas

2007-11-21T13:51:00.000-02:00

O menino era novo ainda.

Descobria o mundo a cada passo, cada queda. O seu mundo.

Um mundo talvez grande às proporções da época (também suas).

Nos arranhões e machucados foi diminuindo as grandezas,

equiparando, esgotando hipóteses.

Inesgotável.

Tomou sorvete, soltou papagaio, quebrou dente, braço e espelho.

Teve azar e sorte; se apaixonou na escolinha.

Foi triste e feliz.

E cresceu como cresce todo menino.

Foi herói, foi bicho, foi medroso.

Foi Viramundo de Sabino.

Caiu algumas vezes. Várias vezes.

Curou os arranhões e machucados das mãos e joelhos,

e descobriu que eles doem menos que os arranhões da alma.

Machucou a alma alheia.

E a sua.

Brigou,

ouviu,

esperou,

tentou,

se desculpou,

se arrependeu,

se orgulhou.

Aprendeu que todo menino cresce;

cresce pra ser homem.

Cresceu homem.

E fez a barba,

descobriu a vida,

aproveitou a vida,

fez escola e trabalho.

Desconfiou da vida.

Ganhou amigos,

pegou estrada,

tomou chuva,

tomou cerveja,

perdeu amigos...

Hoje, o menino é esse.

Esse que toma menos sorvete que deveria;

que não solta mais papagaio (mas gostaria);

Percebeu que,

ainda homem, sente medo.

Ainda cai, se levanta, chora e ri.

E assim Viramundo,

assim o mundo virou.

Mas o menino que se sabe homem,

sustenta vivo no coração o velho sorriso fácil.

O sorriso que as nuvens velozes

não conseguiram carregar pra longe,

como fizeram

com os dentes-de-leite.

À vontade

2007-11-18T17:17:00.000-02:00

Ela vem,

fica um pouco mais...

me joga um daqueles sorrisos doces, brancos.

(daqueles que sobram quando a timidez vem)

E eu assim,

vencido,

deixo passar o tempo lento.

Afinal,

o amor já me levou.

Poesia rasteira

2007-11-18T16:47:00.000-02:00

Vou e volto,

eu e só.

Vou,

volto,

nó.

Paro, fico.

Sou e não quero mais.

Vou, verso,

e fim.

Protesto rascunho

2007-11-18T16:41:00.000-02:00

E ainda que acabem com as flores,

que cubram de pedras minhas dores;

Ainda que possam apagar

as preces soltas

e os restos de mar.

Ainda assim,

não serei tinta a contra-gosto.

Serei antes,

letrista anônimo no amadorismo cru,

que consensualista métrico de prateleira.

Outras constantes

2007-11-18T12:01:00.000-02:00

A saudade é um caso longo.

É uma plataforma grande e vazia num domingo de sol fraco;

e o trem não vem.

E não dói pela intensidade com que atravessa o peito,

dói pela sutileza com que se esparrama.

É a incerteza da alma, a inquietude.

Petrifica o foco e emudece a pele.

Então,

quando se sente a falta e o peito encolhe,

é aí que se revela a falha do humano.

Não porque resvala em essências estanques ou falhas de caráter.

Não.

O defeito do homem é a ausência.

É a parte intocável que mais lhe trai e conforta

(o melhor defeito);

sabe que é ela a expressão do apreço e da dependência determinada.

A saudade é o que se pretende agora,

o que imprime o anseio.

É a busca antecipada do que a promessa pôs à frente,

longe da mão, longe do chão, longe.

Mas é assim que se conservam amores,

e imagens do que pôde e pode ser a potência da felicidade.

É dela, saudade, que brota e cresce o valor.

Mas esse é outro caso,

igualmente longo.